Mujeres

Hablo con ellas. Oigo sus palabras. Necesitan un mar donde no se note que lloran. Mujeres que caen y han caído y se levantan y se aventan de nuevo. Las olas son. La soledad las abate pero no las rinde. Han aprendido a morder el polvo y no desdeñan sus sueños, los agitan como amazonas su estandarte de amor y de guerra.

Hablo con ellas. Oigo sus palabras. Quieren soltarse el pelo.


Mujeres que bailan el tango sobre las aguas turbulentas de los hombres desquiciados, ignorantes, ciegos y sordos. Hablo con ellas, ausculto su tono. No gritan. Buscan un cielo donde sentir su cuerpo. Mujeres que aman y han amado con la pericia de los perdedores. Ellas, alegres y frescas, anhelan compartir el significado de la palabra juntos, o juntas y hasta intercambiados, ese que va tras la seducción, el viaje, la belleza, el arte, el sexo, el chocolate y hasta el camino. Y hablo con ellas. Oigo sus palabras y atiendo cada uno de sus gestos. Quieren soltarse el pelo. ¿Quién, sino la bestia, podría oponerse? Luego, en el amanecer sinfónico de los pájaros, en las horas resbaladizas de la tarde o en la alegre hoguera de la noche, tal vez ella quiera que tú le toques o le tires del pelo.

La mujer se quedó mirando el tiempo
mientras la luz moría en las esquinas
y una desolación llena de espinas
la arañó como un son a contratiempo.

Pensó en su corazón, siempre a destiempo,
coleccionando escombros, polvo, ruinas,
convirtiendo dolores en harinas
y el fracaso en un viejo pasatiempo.

Se extrañó la mujer de que la vida,
en que todas sus ansias había puesto,
fuese esta soledad interminable.

Miró su juventud atardecida,
oyó a su corazón, triste, dispuesto
y sonrió a la nada inexorable.

© De Ensayo general. Francisca AGUIRRE

 

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