Novela

Se ha tardado en premiar la obra de Juan Goytisolo (Barcelona, 1931), pero afortunadamente el autor de La resaca, Juan sin tierra o Telón de boca ha vivido para contarlo. Así pues, enhorabuena al nuevo Premio Cervantes y ya sólo cabe esperar que su legado no acabe en un departamento de cualquier universidad norteamericana, como así ha ocurrido con el del Nobel colombiano Gabriel García Márquez.

Por otro lado, hoy, en El País, Juan Goytisolo, contestando a una pregunta de Javier Rodríguez Marcos acerca de su última obra, dice que «La novela es un género omnívoro, puede incluir la poesía, pero la poesía no puede incluir la novela». Por mi parte estoy de acuerdo, pero sólo por mayoría simple, y nada mejor para explicarlo que una atinada excepción decimonónica y al punto paradójica que debemos a Arthur Rimbaud. Aquí les dejo con este poema titulado Novela y traducido por Antonio Martínez Sarrión.

NOVELA
 
I
No puedes ser formal con diecisiete años.
-Cierta tarde, asqueado de caña o limonada,
de los cafés ruidosos con sus brillantes luces,
te marchas por los verdes tilos de los paseos.
 
En las tardes de junio los tilos huelen bien,
es el aire tan suave que hay que cerrar los párpados,
el viento rumoroso -la ciudad no está lejos-
trae efluvios de viña, efluvios de cerveza.
 
II
He aquí que, de pronto, se percibe un retazo
de oscuro azul, al que enmarca una rama
y al que hiere una adversa estrella que se funde
en pálpitos suaves, pequeña, toda blanca…
 
¡Diecisiete años! ¡Junio! Se deja uno embriagar,
la savia es un champán que sube a tu cabeza…
Divagas y presientes en los labios un beso
que en la boca palpita como un animalillo.
 
III
Tu alma es Robinsona que adora la aventura.
-Cuando a la claridad de un pálido farol
cruza una jovencita de aspecto encantador,
a la sombra del cuello postizo de su padre.
 
y, como piensa que eres inmensamente ingenuo,
al tiempo que repican sus pequeños botines,
vuélvese y, alertada, con vivo movimiento…
-Y en tus labios, entonces, muere una cavatina…¹
 
IV
Estás enamorado… Alquilado hasta agosto
Estás enamorado. Se ríe de tus sonetos.
Tus amigos te dejan, estás insoportable.
-Una tarde tu amor se decide a escribirte
 
y esa tarde… Regresas al café luminoso,
vuelves a trasegar cerveza o limonada…
Con diecisiete años no puedes ser formal,
cuando los verdes tilos flanquean los paseos.
 
29, septiembre , 1870.
——–

¹ Aire de ópera, de estilo dulzón y sentimental

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