Muerte

Estaba yo velando a mis otros fantasmas, a Félix Grande y a Paco de Lucía, a esas ánimas buenas que acaban de irse y todavía estaban paralizadas mis manos ante el pecado de la muerte, cuando de repente sin aviso y sin permiso se acercó de nuevo a mis adentros para llevarse a Ana María Moix, mujer de palabra de día y de noche; y no contenta, no ahíta, se lleva hoy a Leopoldo María Panero, siempre poeta del futuro. Esto es la vida, señores. Un campo de muertos para los que no hallamos jamás una explicación convincente. Y da igual que te pongas a debatir con ellos, con los libros de los muertos, quiero decir. Todo está dentro de la categoría de eso que una y otra vez y otra vez y una resulta inextricable. Estamos solos y el canto del gallo nos quiebra la felicidad y los sueños. Supongo que por eso esta noche me agarro a la piel cercana y violo cuanto cualquier dios y cualquier hombre hayan creado. Me declaro un animal triste y perdido y por eso mismo cada noche aúllo esta felicidad. ¿Contradictorio, dice usted? Bueno, quien la probó lo sabe.

Y ya que está de paso, como un pariente inquietante, lejano y mal avenido, hablo con mis amigos de ella, de la muerte. Y también de la enfermedad y el sufrimiento. No estoy de acuerdo con ellos. Ellos son tenaces y fieros: no se lo reprocho, son amigos nobles: puedo morderles y mis dientes siempre encuentran oro y consuelo. Pero les digo, ahora, cuando la noche ha dejado ya de ser sombra y misterio, que sólo les deseo que se mueran viejos y como pronto, un día después que yo, en su juicio sanos y serenos, que se mueran un día, dormidos y con los suyos alrededor, con un beso y un abrazo de gratitud. Ya nos encontraremos en la esquina de cualquier calle del futuro y echaremos a andar y cantar hartos de buen vino. Y ahora, por favor, que siga la fiesta, la del amor y la de la vida.

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