Nostalgia

Entre pinares, vuelvo a leer a Patrick Modiano. Su búsqueda del pasado, de la memoria y de la identidad no es lo que más me atrae, sino ese estilo inaprensible que me llena de nostalgia. La nostalgia, qué decir, está llena de charme. Levanto la vista del libro y veo una extensión infinita de nostalgia azul y dorada que tardaría unos cuarenta años en narrar o, en su defecto, todo un libro y, la verdad, ahora mismo no estoy para nada. La nostalgia, a diferencia del recuerdo, suele radiar melancolía y parálisis (la adolescencia y el nacionalismo abundan en ella), mientras que aquél suele entregarnos substancias al parecer inequívocas que no siempre resultan ser verdad (el nacionalismo y la adolescencia abusan de él).  Pero no todo tiene por qué ser profundo y oscuro. Algunos, por andarse en estas cavilaciones cercanos a Babia, padecen percances en la punta del dedo gordo del pie casi tan dolorosos como un dolor de muelas.

En fin, otras lecturas más ligeras se suceden y también resultan entretenidas, como esta de David Foster Wallace que me ha descubierto mi mujer y de quien ¿casualmente? leo ahora en el nuevo número de El cuaderno. Puedo apreciar la calidad de Foster Wallace, pero sus afirmaciones sobre Rafael Nadal sólo pueden proceder de una perspectiva amarilla, difusa y tópica que lleva al sonrojo («la virilidad apasionada del sur de Europa» contra «el arte intrincado y clínico del norte» —¿de verdad, Mr. Foster, de verdad?—). En fin, el texto está fechado allá por 2006 (desgraciadamente Foster se ahorcó en 2008) y, como todo el mundo sabe, quien habla se equivoca y quien escribe corre el riesgo de hacerlo para siempre. Ningún escritor está libre de esta maldición. Qué horror. Nadie ha inventado todavía la tecla “Eliminar para siempre”. ¡Ah, aquellos tiempos!

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