Volver

Dice Félix Grande que «Donde fuiste feliz alguna vez / no debieras volver jamás». Recuerdo estos versos ahora que paseo a la sombra por La Antilla, Isla Cristina e Isla Canela, esos lugares que son parte de mi identidad andaluza. Al fin, me pasé muchos de los veranos de antes, los que duraban todo el estío, en estas geografías entonces abandonadas, cuando aún ni los hoteles ni sus turistas se desparramaban por la costa. Y es que la herida que deja la vida cuando se es feliz es incurable. Aquí el primer mar y tal vez el primer amor, las primeras noches secretas, la turgencia de los primeros pechos y la poderosa sensualidad de las miradas y las sonrisas malévolas, la lucha cabal entre jóvenes, las escapadas kilométricas y las siestas perdido entre las páginas de los tebeos, los mapas y las novelas. Y también el cine de verano y el humo de los sueños. Pero un poco más allá, recuerdo con especial y untuosa satisfacción la segunda y tercera semanas de septiembre, cuando casi todos habían abandonado el pueblo y mi familia seguía ahí. Entonces lograba percibir mejor los placeres de aquel paraíso aunque la nostalgia se fuera hinchando ya con las huellas de los días pasados y un derrumbe en la atmósfera nos fuera anunciando el otoño y el regreso a casa. Fue entonces cuando la vi salir de entre las aguas, bronceada por el sol del crepúsculo, dejando con cada uno de sus pasos húmedos y bamboleantes un girón de belleza y otro de angustia en mis ojos casi virginales. Quizá no supe en ese instante para qué servía aquella cabellera negra, pero intuí que la delicadeza y el paroxismo se sujetan con la misma mano. Es verdad: uno no debiera volver jamás a nada ni a ningún lugar, a menos, claro está, que regreses acompañado en cuerpo y alma por la mismísima felicidad, aquella que una vez te rompió la mirada y a buen seguro hasta el entendimiento. Es lo que tienen los sueños, que a veces se cumplen.

 

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