La primavera (y 3)

Miro por la ventana y veo ya desde las 9 que esos chicos han ocupado un banco de la plaza. Son cuatro y están solos. Repantigados. Enseguida me pregunto si hoy será día lectivo. Llamo al CNI y me confirman que un huevo, que ésos están haciendo la rabona y que pronto se pondrán a jugar al fútbol, emulando ahora a los nuevos ídolos de la germanía futbolística. Que llame a la autoridad, me dice mi agente secreto. Pero, ¿para qué? No me parece mal. ¡Para qué va a parecerme mal! A fin de cuentas viven en el tiempo que les dejan, un presente afilado e inmediato bajo 23 benefactores grados centígrados que tuestan sus pieles lampiñas y arrasan su voluntad, agrandando su nula aptitud para ver más allá de sus narices, para ver siquiera algo parecido a la palabra futuro. Ahora —dos horas después— llegan otros cuatro. Hablan con ellos y parece que llegan a un acuerdo. Los bancos harán de portería. Varios ancianos se acercan con sus  ojos menguantes y los cuerpos mellados. Sonríen con una malicia histórica: huelen a distancia la carne de cañón. Se preguntan silenciosamente si serán ésos los que levanten el país. Quia. País ya casi no queda. ¿No ven los puños sobre los escaños, los discursos tragicómicos con la banderita de fondo, el lenguaje vulgar por todas partes y el dinero no sé sabe dónde? Y de repente aparece ella, bamboleante con su vestido leve y sus chanclas mercuriales. Invade el césped, extiende el fular de arabescos, se aplica el potingue lechoso y, tras un breve baño solar —ahora arremolina su pelo, sus hombros y su cuello relucientes, sus delgados brazos de mantis—, abre el ipad y lee. Los chicos ya se han cansado. Se quitan las camisas y muestran sus sudores. Vuelven a desparramarse por los bancos. La luz blanca silencia el mediodía, la sangre hierve en las amapolas. Ella sigue leyendo.

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