Un amigo

De vez en cuando los mejores amigos tienen a bien, además de recordarte quién eres y de dónde vienes, regalarte la dirección de un buen restaurante, una botella de vino o, qué se yo, prestarte un libro. El otro día me encontré a L. en el aeropuerto de Bilbao. Nos preguntamos el uno al otro qué coño hacíamos allí. Él me contestó que estaba por asuntos de trabajo y yo a él que por otros y como sea que los dos aviones iban a despegar con retraso nos invitamos a un café. Tras comentar lo bien que le va la vida a los de siempre y después de intercambiar alguna maldad cercana, descendimos a los libros, territorio fronterizo donde los haya. L. sacó de su apretada cartera uno y me dijo que me lo dejaba. Se titula Días bajo el cielo, de José Ignacio Foronda, publicado por Pepitas de calabaza ed. Yo suelo poner mucha atención a estos libros prestados y recomendados porque creo que dicen mucho de quien lo aconseja. Así, y según lo iba leyendo, alcancé a ver a mi amigo como si fuera él mismo quien lo hubiese escrito. Ya sé que no es verdad, pero es una forma interpuesta de entrar en su vida más privada, dialogar con sus diálogos, emborracharme con sus vinos, emocionarme con sus emociones, cabrearme con sus enfados y hallarme perplejo ante sus contrariedades. Creo que incluso llegué a soñar con sus sueños. No es que el paisaje de un pueblo y la contemplación de la naturaleza tan rural me extasíen —soy urbanita y costanero—, pero en el libro que me dejó trasciende vivamente una templada melancolía apegada al terruño, una soledad llena de nubes indescifrables y una vida que se entiende mucho mejor —aunque también se padezca más— junto a los libros, la música y la gente que bien te quiere. «¿Tendrá verdaderamente algo de todo esto mi amigo L.?», me pregunté sin contestarme tras leer la última página. En fin, estoy deseando volver a encontrarme con él para devolverle su libro, charlar de las cosas que pasan y seguir intercambiando maldades con ternura. A lo mejor tengo suerte y me presta otro.

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